Трава ещё блестит своей прохладой влаг,
связав и свет и тьму как смыслы двух гармоний,
и, проведя по ней и взглядом и ладонью,
мы в этот ранний час торопимся на шаг…
Но как не рассмотреть вблизи сосновый пот…
В нём чёрный муравей в прозрачную могилу
лёг навека затем, чтоб рассказать, как было,
своим янтарным сном про тот далёкий год…
Пустые лежаки. Крик чаек. Полный штиль.
Мы в утреннем вине находим без ошибки
в согласии сторон короткие улыбки,
что ветром подтвердил проснувшийся ковыль…